Muzyka Klasyczna

W dobie, gdy bezduszna technologia rości sobie prawo do optymalizacji każdego uderzenia naszego serca, na estradach filharmonii dokonuje się cichy, niedostrzegalny przez masy mord na tradycji. Oto na naszych oczach gaśnie profesja, która przez stulecia była spoiwem między natchnieniem kompozytora a fizyczną realizacją dzieła. Gdzie podziali się oni – cisi bohaterowie drugiego planu, mistrzowie milczącego gestu, wirtuozi papierowego szmeru?

W świecie zdominowanym przez hałas powiadomień i cyfrowy jazgot, zapomnieliśmy o najczystszej formie sztuki: o tym ułamku sekundy, w którym batuta dyrygenta zastyga w najwyższym punkcie, a wszechświat wstrzymuje oddech. Czy współczesny słuchacz, przyzwyczajony do algorytmicznego tempa, potrafi jeszcze docenić transcendencję “pomiędzy”?

Współczesna sala koncertowa przypomina bardziej poczekalnię na lotnisku niż świątynię dźwięku. Ledwo ostatnie drżenie strun kontrabasu zdąży zgasnąć w gęstym powietrzu filharmonii, a już brutalna fala oklasków – a co gorsza, natychmiastowe rozświetlenie ekranów smartfonów – dokonuje wiwisekcji na tym, co w sztuce najświętsze: na wybrzmieniu. Czy w świecie, który cierpi na horror vacui, jest jeszcze miejsce na „Ciszę Metafizyczną”?

Współczesny przybytek wysokiej kultury, owa lśniąca filharmonia, coraz rzadziej bywa świątynią dźwięku, a coraz częściej staje się mauzoleum skupienia, w którym głównym aktorem nie jest wirtuoz skrzypiec, lecz bronchit widza z dziesiątego rzędu. Czy to możliwe, że ignorowane przez nas odgłosy fizjologii i niecierpliwości są w istocie najwyższą formą ekspresji, której nie zrozumieliśmy przez ostatnie półwiecze?