Requiem

Był taki moment, tuż przed finałem, gdy ciemność w teatrze gęstniała, a powietrze drżało w oczekiwaniu. I wtedy, niczym duch, powracała. Znana melodia, lecz odarta z pierwotnej niewinności, odziana w szaty doświadczenia, niosąca ciężar całej opowieści. Repryza. Muzyczne déja vu, szept przeszłości w teraźniejszym uchu. Była dowodem, że słuchaliśmy uważnie, że podróż miała sens, a jej poszczególne etapy splatały się w koherentną całość. Dziś, w kakofonii losowo odtwarzanych singli, ten szept zamienił się w ledwie słyszalny szmer, agonalne westchnienie w cyfrowej pustce.

Pamiętacie ten moment? Ostatni utwór na płycie dobiega końca, wybrzmiewa finałowy akord, a na wyświetlaczu odtwarzacza CD pojawia się triumfalna cyfra oznaczająca całkowity czas trwania albumu. Lecz zamiast zatrzymać krążek, pozwalamy mu wirować dalej. I wtedy, po minucie, dwóch, a czasem i dziesięciu minutach grobowej ciszy, z głośników wypływa on – duch, szept, nieproszony gość na uczcie dźwięków. Ukryty utwór. Ten mały akt artystycznego terroryzmu, ostatni bastion tajemnicy w epoce pre-algorytmicznej, właśnie kona na naszych oczach. A my, zamiast zgotować mu pogrzeb z honorami, pozwalamy, by jego widmo zostało bezceremonialnie zeskrobane z cyfrowych archiwów przez bezduszne skrypty.